Li os teus textos na esperança de me encontrar em cada linha, em cada palavra que pareceu escrita para alguém que também carrega o peso da reflexão silenciosa.
Sempre me considerei naturalmente introspetivo. Vivo muito dentro de mim, nos cantos onde a melancolia se instala como uma visitante que nunca parte de todo. Não a vejo como inimiga, pelo contrário — é quase como se fosse parte da minha identidade, uma lente através da qual observo o mundo.
Gosto das nuances discretas, daquilo que passa despercebido aos olhos apressados. Gosto das coisas profundas, daquilo que não se explica facilmente, mas se sente. Gosto dos sentimentos que não vêm com rótulos fáceis, daqueles que exigem silêncio e entrega para serem compreendidos.
Não sei explicar de forma lógica, mas sempre me senti atraído pela melancolia. Há nela uma espécie de beleza oculta, um brilho suave que não se encontra na luz óbvia da felicidade. A tristeza, quando vivida de forma sincera, tem mais densidade, mais verdade.
Vejo mais amor na tristeza do que na felicidade. É na dor que muitas vezes se revela a intensidade das paixões. É no vazio deixado pela ausência que se aprende a valorizar a presença. É no silêncio que se descobre a profundidade de um gesto simples. A tristeza guarda uma honestidade que a alegria raramente consegue igualar.
E poeticamente falando, é lindo… porque há mais entrega, mais vulnerabilidade, mais humanidade no que dói do que no que simplesmente satisfaz. Talvez seja essa a razão pela qual, depois de a experimentar verdadeiramente, nunca mais consegui voltar a ser quem era antes.
A melancolia mudou-me. Deu-me outra forma de olhar, outro ritmo para sentir. E, mesmo que por vezes doa, aprendi a amá-la — porque foi através dela que passei a perceber o quanto a vida, com todas as suas sombras, pode ser também extraordinariamente bela.